Todo lo que componía una gran fragancia, un perfume: delicadeza, fuerza, duración, variedad y una belleza abrumadora e irresistible. Había encontrado la brújula de su vida futura.
Patrick Süskind
Mas ya que de mi estrella la porfía me tenga así arrojado y abatido, verán al fin que por derecha vía la carrera difícil he corrido: y aunque más triste la desdicha mía. el premio está en haberle merecido, y las honras consisten no en tenerlas, sino en sólo arribar a merecerlas.
Alonso de Ercilla
Libertad es la facultad de hacer lo que la ley permite.
Anónimo
Y el público creerá en los sueños del teatro, si los acepta realmente como sueños y no como copia servil de la realidad, si le permiten liberar en él mismo la libertad mágica del sueño, que sólo puede reconocer impregnada de crueldad y terror.
Antonin Artaud
Érase el mejor de los tiempos y el más detestable de los tiempos; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos y nada poseíamos.
Charles Dickens
Y si recuerdas tu sueño, dime, ¿Estoy en él?
Enrique Bunbury
Usted se ha acogido a lo único que les queda, el Código Penal, yo me acojo a la señera y a mis conciudadanos para seguir trabajando por el futuro de esta tierra.
Francisco Camps
Alcanza la excelencia y compártela.
Ignacio de Loyola
Cuando dirijo, hago de padre; cuando escribo, hago de hombre; cuando actúo, hago el idiota.
Jerry Lewis
Adivinar es un deber de los que pretenden dirigir.
José Martí
La palabra extranjería no me gusta porque en un determinado momento tuvo un sentido peyorativo, la extranjería eran los extranjeros que perturbaban, no se usaba ese término, los nacionalistas usaban ese término y yo rechazo todo nacionalismo.
Juan José Saer
Cada individuo del pueblo preferiría morirse antes que mover un dedo en beneficio de los demás.
Miguel Delibes
La habilidad es a la astucia lo que la destreza a la estafa.
Nicolas Chamfort
Es propio de un alma grande despreciar las cosas grandes y preferir lo moderado a lo excesivo.
Séneca
Déjeme mostrarle el trabajo del humilde. Escuche.
T. S. Eliot
El dolor es el agua que riega los jardines de la poesía y hace crecer sus árboles más lozanos.
Vicente Blasco Ibáñez