Imágenes
Parece indefensa cuando nada la rana.
Yosa Buson
En las orejas de mi avanzada edad las lluvias del verano desaguan por las canaletas.
Cae la luna, rápida es la marea: alba de estío.
Noche corta. En las afuera de un villorrio un comercio esta abierto.
Después de la cosecha de arroz el espantapájaros no es el mismo.
Canto lejano de ruiseñor. El día de hoy también llega a su ocaso.
Con las lluvias del verano. El agua estancada y el río se juntan.
En la profundidad del bosque el pájaro carpintero y el golpe del hacha.
La orquídea de noche esconde en su perfume el blanco de su flor.
La mariposa confiada duerme en la campana del templo.
Bajando los campos sembrados saturándolos el agua en otoño.
La corta noche; sobre la peluda oruga, perlas de rocío.
Acá y allá escuchan la cascada jóvenes hierbas.
Bajo la lluvia de verano el sendero desapareció.
En las tardías flores del cerezo duda la primavera que termina.
¡Un relámpago por la mañana! El ruido del rocío corre entre los bambúes.
Cuando sopla el viento norte. Las hojas muertas se fraternizan al sur.
Sólo el monte Fuji dejasteis por cubrir, jóvenes hierbas.
Van juntos platicando un paraguas y un viejo abrigo en la lluvia de primavera.
Yendo a mirarlas, Las flores del cerezo en la noche Se han convertido en fruto.
Noche de primavera. De vela en vela transita la llama.
Cultivador de crisantemos. De ellos eres un esclavo.
Iba yo a los cerezos en flor Dormía bajo ellos Así era mi pasatiempo.
¡Canta el hototogisu que no tiene padres ni hijos!
El bosque en verano ninguna hoja se mueve así asusta.
Al trabajo de la tierra. El hombre que preguntó por el camino desapareció.
Al oscurecerse el monte, arrebata el granate a las hojas del arce.
Un hachazo en el bosque en invierno y el olor me llega.
Lluvia de primavera; ¡pobre de aquel que nada escribe!
El halo de la luna. ¿No es el perfume de la flor del ciruelo que subió hasta allá?
Sopladas por el viento del oeste. Las hojas muertas se agrupan al este.
El soplo de una hacha, el olor del pino, los bosques invernales.
En las hierbas nueva el sauce olvida sus raíces.
Línea de gansos en vuelo; al pie de la colina, la luna puesta por sello.
En noches frías mis huesos sienten las mantas y golpean la colcha.
El ruiseñor canta, su pequeña boca abierta.
Qué hermoso después de la tormenta otoñal el pimiento rojo.
La puesta del sol en primavera camina sobre la cola del faisán dorado.
No hay puente. El sol se acuesta en aguas primaverales.
En cada pétalo que cae las ramas del ciruelo envejecen.
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